Estava um dia mau.
Se é que me é permitido
chamar algo de mau. O mau é relativo. O que pode ser mau para um, pode não o ser
para outro.
Para mim, estava um dia
mau.
Um dia envolto de chuva,
de frio e de névoa.
Já para o meu vizinho,
na casa em frente, talvez se achasse um dia bom. Trajado de robe, e de aspecto quentinho,
espreitava á janela a ver chover.
Olhou para mim, e assim
de viés, pareceu-me ver-lhe no rosto um sorriso de prazer, quase mórbido até, do
meu ar lastimoso. Como não fiquei com a certeza, se se ria de mim ou não, acenei-lhe
a dizer bom dia, e, mentalmente, pelo sim, pelo não, mandei-o para aquele sítio
que nós sabemos.
Uma música, abafada,
que parecia O Milagre de Haydn, saía pelas frinchas das suas janelas, o que me
deixou ainda mais ruido de inveja.
“Um gajo aqui nesta
merda de dia e aquele pantomineiro a gozar… puta que o pariu”. Remoía eu a
caminhar.
O céu, índigo frio de
Janeiro, dava razão ao homem do tempo e benzia-nos fartamente.
Ao longe, o horizonte deixava
ver uns enfraquecidos clarões azuis dos relâmpagos já frouxos, sumidos pela neblina
e pela distância.
Meti pela rua Luís de
Camões e o guarda-chuva quase me levantava do chão.
Muitos corriam a
refugiar-se nos portais.
Uma senhora saltitava a
atravessar a rua, a furtar-se às poças de água que se acumulava. Ao atingir o
passeio, a suspirar de alívio, assoma um carro em grande velocidade, pisou um
charco na orla da estrada e ensopou-a dos pés á cabeça.
Diante daquele pinto a
bater as asas indignada, larguei uma gargalhada, disfarçada, maliciosa.
Não tive a culpa, sou
humano, e os humanos só se riem do mal.
Se é que o mal existe.
Para a senhora talvez
se avistasse um dia mau, mas para o automobilista, quiçá, estava a ser um dia bom
e divertido.
Segui em frente,
deixando para trás a revolta e indignação do pintainho, mas, olhando por cima
do ombro, não fosse eu o seguinte.
Reparei que a chuva não
tinha o propósito de parar.
De repente, vi algo que
parecia não parecer dali, daquele cenário húmido e encolhido.
Parei deliciado, a
admirar o jardim de uma casa e a excelência das cores distintas dos cíclames. O
branco, o vermelho, o rosa, o salmão das suas pétalas, era algo que não
acordava com aquele tempo, frio e chuvoso.
As ericas, também de flor
branca e vermelha, rompiam pela sua folhagem verde cinérea. Frescas, macias, e desprendiam
um aroma tão doce, tão intenso, que me fizeram viajar até á filha do
pantomineiro. Àquela pele aveludada, mélica, esguia, com a sua eterna fragrância
a flores. Lembrei-me dos seus murmúrios na noite. Gemidos que eram como o
ronronar de canções magoadas… doridas. Depois, cingidos e a sorrir, adormecíamos
na madrugada.
Lancei o guarda-chuva esfarrapado
fora e deixei a chuva acariciar-me o rosto. Ou melhor, deixei a chuva
agredir-me o rosto, tal era a força com que desabava. As pessoas olhavam para
mim como se me tivesse dado alguma coisa. Mas nada me importava já, depois de
me ter lembrado da filha do pantomineiro, todo eu era amor e paz.
Afinal, até nem estava assim
um dia tão mau. Estava apenas um dia de inverno. E inverno é inverno.
Se eu tenho dias de mau
humor, porque é que que os dias não hão-de ter dias de mau humor? Se eu tenho a
minha própria personalidade. Ou melhor, se nós possuímos a nossa personalidade,
e todas diferentes uma das outras diga-se. Assim também as estações devem
beneficiar da sua personalidade. Se era inverno, tem de estar um dia de
inverno.
O homem do tempo disse
que ia estar frio e chuva. Eu, que necessito sair, apenas tenho de me adaptar á
personalidade fria e chuvosa. Assim como a filha do pantomineiro se adapta á
minha personalidade. Aqueles olhos verdes-água a olharem para mim. A sua personalidade
forte e quente onde eu adentro. O vaivém, cândido, que me tira o fôlego. Os
orgasmos intensos.
Ah! Que personalidade
tão boa.
Até o pantomineiro tem
a sua própria personalidade. Uma noite, talvez por uns gemidos mais licenciosos,
bateu-lhe á porta do quarto; queria saber o que se passava, e eu tive de sair á
pressa. O que me valeu é que era o rés-do-chão.
A chuva, o vento, o
frio, tudo isso é personalidade do inverno, e isso não tem de ser mau. Que o
digam aqueles cíclames e as ericas, com a sua grande beleza de cores saciadas e
vivas. E a filha do pantomineiro? Aqueles seios protrusos, trigueiros. O corpo
serpenteante de blandícias. Aquela pele que me chama e me queima os sentidos quando
as bátegas frias batem nos vidros das janelas?
Que invernos tão bons.
Agora, parece que vejo
o arco-íris ao fundo da rua.
© Luís Paulo
